Archivi categoria: Tutto è sempre ora di Antonio Prete

di Antonio Prete                                       Un poema no existe si no se oye, antes                                       que su   palabra, su silencio.                                      (José Ángel Valente) Quel punto dove il silenzio si sporge oltre il tacere, forse è lì il nido della parola, … Continua a leggere→

di Antonio Prete Bagnare il mondo con la fantasia, e il mondo è riva, suono, forma, o è luce, resto luminoso di congedi, roccia che rinvia l’eco degli addii, immaginazione che salpa e approda, banco nello spazio, o duna in … Continua a leggere→

di Antonio Prete Il vento non raggela il viso, è quasi carezza in questa svolta di stagione che dissemina corone di  verde lungo l’onda brunita delle crete. . Traluce nella vespertina ombria il dorso cilestrino dell’Amiata, mentre a occidente un … Continua a leggere→

di Antonio Prete Si fa lontano il giorno dell’addio, ma non divieni una parvenza fioca distinto è il timbro della voce, intatta la grazia del sorriso, nell’assenza. . La mancanza è sottile trama d’aria, ma sei qui, guardi il cespuglio … Continua a leggere→

di Antonio Prete Sagome di pioppi nell’ ultima luce lungo i canali. Grigiazzurre isole di nuvole che piano affondano. A occidente, tra i graffi di rosa, si sporge la lontananza, la sua follia dell’oltre. . Si è accesa in alto  … Continua a leggere→

di Antonio Prete Gli occhi negli occhi. Nel freddo. Lascia che ancora questo tra noi accada: nel respiro insieme tessere il velo che l’uno all’altra nasconde, quando la sera è già scesa, e sta per misurare la sua  lontananza dalle … Continua a leggere→

di Antonio Prete Sei il brivido di luce nell’ombra del porto, mentre attendi, prima di sera, la barca rossorizzonte. . Sei la riga celeste tra le nubi che l’assillo della perfezione sfrangia, ricompone, abolisce. . Sei la linea esatta dove … Continua a leggere→

di Antonio Prete Non trova più le rime il saltimbanco, un colpo di vento s’è preso le vocali. Un gatto cerca sotto le assi il proprio nome, una stella, lassù, la prima luce. . Se questa strada, ragiono in sogno, … Continua a leggere→

di Antonio Prete E camminano i morti lungo le rive deserte di tempo. Non calpestano ghiaia né erba. Hanno del mondo solo un’idea, una nuvola-idea. Una bolla è il mondo gonfia di niente che fluttua piano nell’aria sotto un cielo … Continua a leggere→

di Antonio Prete Un cardo, il fiore rosso nella macchia, sotto un cielo soltanto suo, il suon del mare dietro la duna, i miei passi nella luce che piano si spegneva. . Evidenza nel vuoto, nell’istante che punge il vuoto … Continua a leggere→

di Antonio Prete . Vedi, diceva, quel confine d’ombra che degrada sul muro e fa lucente il muschio. È tempo, figura di tempo. . Come il passo dell’antilope in corsa all’alba verso il fiume. Come il grano di sabbia che … Continua a leggere→

di Antonio Prete . Sono scritti sulle acque i loro nomi. . Il desiderio è un’asse del barcone sferzata dalla schiuma. L’azzurro, una bottiglietta di plastica che galleggia sull’onda. . Il cielo guarda con occhi di pietra. . Nel grido … Continua a leggere→

di Antonio Prete Il gelo delle trincee, l’urlo dei feriti. L’inverno trema sotto il mantello di ghiaccio. Nelle strade vessilli di morte. . Una rosa profuma il cortile del carcere a Breslavia. . I suoi occhi negli occhi del bufalo … Continua a leggere→

di Antonio Prete Lungo il ciglio, sopra il muschio, cadono foglie morte dai noccioli. Sul tronco del cipresso il lichene ha figurato sagome d’animali. Il canale ristagna  lungo gli olmi. . Nel viottolo una donna, un cesto di vivande nelle … Continua a leggere→

di Antonio Prete  C’è tra questa pianura  di moltitudini in affanno e quella  inesplorata volta di cammini  astrali un arco o patto?  C’è tra questa sperduta nostra aiuola  e quello sconfinato arabesco  di ellissi e di bagliori  un battito, un … Continua a leggere→

di Antonio Prete Ora che un arco fragile è l’attesa, un fuoco quieto, eguale, alimenta i pensieri. Forme si adunano salpando da porti lontani, le conduce il desiderio, un vecchio marinaio non più al timone, non più sottovento a scrutare … Continua a leggere→

di Antonio Prete                                 And all is always now                                (Thomas Stearns Eliot) L’inizio, i fuochi e le pietre stellari dell’inizio, la fiumana di tempo fatta conchiglia, deserto, montagna, le voci d’animali nelle selve, tutto è sempre ora. Nuvole d’ali … Continua a leggere→