Archivi categoria: Tutto è sempre ora di Antonio Prete

di Antonio Prete Quella volta che l’uomo del vaporetto ti lasciò sull’imbarcadero separandoti da noi, la luce moriva sulle acque, e i tuoi figli, poi, a cercarti in tutta quella folla del week-end di novembre, i palazzi sul Canal Grande … Continua a leggere→

di Antonio Prete Una mezzaluna velata su piazza Vesuvio. E una panchina stordita dal sonno. Nelle voci che attendono l’autobus suoni di una lingua che ha l’abbaglio improvviso del deserto nelle sillabe. . Il cielo è chiuso in una sua … Continua a leggere→

di Antonio Prete                                       a Jean-Paul Philippe Dove l’onda di creta trascolora rugosa e s’abbrunisce sul crinale difeso dalla linea dei cipressi, dove un resto di dolcezza trascorre sulla pelle arida d’un giallo perso nel verde settembrino,                                         il tuo … Continua a leggere→

di Antonio Prete Versa il rosa nel platino, l’aurora. Poi nel celeste si dissipa il giorno. E la luce del meriggio riaccende nella pietra il respiro. . Nella spenta trasparenza s’inombrano le piante. Si scurisce l’arabesco dei larici nel brividio … Continua a leggere→

di Antonio Prete Il tempo  sta nella nostra mente – si percepisce in essa –  come disposto in tre cerchi. In uno c’è tutto quello che il ricordo salva dal naufragio: volti,  profili di città, paesaggi. Nell’altro sta, velato, quel … Continua a leggere→

di Antonio Prete Quello che ti mancò d’anni, di viaggi, di stelle alla finestra, quello che ti mancò di giorni srotolati nelle strade o nel silenzio dolce dei pensieri, quello che ti mancò di lune immobili sopra le torri, di … Continua a leggere→

di Antonio Prete Dalla finestra pioggia di  pallida luce su versi che non hanno compimento. Volteggiano parvenze : i fantasmi di  quel che non accadde. Ora levano le loro bandiere : tempocenere intorno, sparizione. . Sotto la pioggia di pallida … Continua a leggere→

di Antonio Prete È forse ancora qui, lungo le strade percorse dai tram, nel pulviscolo che sale dai viali e fa opaca l’aria, quel nostro antico discorrere d’amore.  È forse ancora qui, parvenza e gelo, quell’ amarsi, silenziosi, sul terrazzo, … Continua a leggere→

di Antonio Prete Sillaba d’aria e di silenzio, la musica dei gigli la chiama verso il bacio. . Nuda, gli occhi e le punte dei seni fanno un rettangolo stellare. Le dita, foglie notturne sulla pelle di lei. Tra le … Continua a leggere→

di Antonio Prete I cieli vedono. Per questo sono di volta in volta  ridenti o corruschi, tempestosi o sereni. Questo cielo guarda la vela che sta solcando il mare, il pergolato che protegge i grappoli dai raggi, la parete di … Continua a leggere→

di Antonio Prete I nostri passi, un mattino di marzo, sopra la neve bucata dall’erba. Alberi stringono il cielo tra i rami. Sul dosso, in alto, la bianca villa con i torrioni, di là dai cipressi la trapunta dei vigneti.                      … Continua a leggere→

di Antonio Prete Foglie su foglie nelle strade dell’ autunno. È questa, non più questa, la via, questo il numero. “Come il tempo sfrangiò le postille”, una voce sospira dal divano marrone mimando un recitativo d’opera. .  “Gli anni sono … Continua a leggere→

di Antonio Prete Una palma,  l’orizzonte, la riva : sulla duna un cespuglio arso di cardi. Passa la nave mia, ha nella stiva pegni d’amore, sdruciti stendardi.

di Antonio Prete Sono nuvole scure le chiome dei pini lungo la strada che scende al ponte. Un lago di nebbia a valle : dagli argini salgono colline nell’ultima luce. . In fondo al viottolo, sopra il borgo, si è … Continua a leggere→

di Antonio Prete Dove non luce luna, dove non canta gallo, dove l’altrove e il qui si sono smarriti. . Nessun arcobaleno sulle dune. Nessun filo di vento nelle vele. . E tu somigli, fuggitivo, al tempo privo di tempo, … Continua a leggere→

di Antonio Prete                (andando in treno lungo l’Adriatico) Gabbianelle sul greto di un estuario. I cespugli e i pensieri sotto un velo. I sassi del frangiacque nel sudario di nebbia, il mare privo del suo cielo. Poi, una guglia. … Continua a leggere→

di Antonio Prete L’erba, l’erba mattutina, com’era nell’infanzia  lucente l’erba, com’era odorosa, con la sua brina. . Com’era forte l’albero, tutto pieno di primavera. . E la luce, com’era bianca la luce, fin dentro il cuore della sera. . Quanto … Continua a leggere→

di Antonio Prete Questo sole ottobrino che dall’alba è intento ad asciugare i coppi dei tetti e a far lucenti le foglie della magnolia, ha nella sua dolcezza un tremito che è dimenticanza del fulgore estivo e insieme passo quieto … Continua a leggere→

di Antonio Prete                    Un’immagine al giorno sul display, oggi una bianca cascata e gli uccelli che volano leggeri nella schiuma, ieri un’iguana ti fissava con grandi occhi dal suo mantello verde, è la terra con le sue meraviglie che … Continua a leggere→

di Antonio Prete Acerba intimità con l’impossibile. . Una pioggia di volti lungo il giorno, le strade solidali con il grido. Era cielo, era carne il desiderio. . Prosodia della rivolta, Vietnam, Praga, la lontananza ferita era nei passi, nei … Continua a leggere→