di Antonio Prete
Non stridono ali nere intorno
ma dall’azzurro dilagando
sgorga fiume d’azzurro.
.
C’è un nome sulla pietra, c’è una stella.
Menhir di salmodiante memoria.
.
Nella voce del vento senti il fremito
delle cose che non hanno compimento.
O è l’annuncio della lingua pura?
.
Sulla pietra fiorita trema l’ombra
della scheggiata vita.
