di Antonio Prete
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Una linea di sabbia nella macchia.
La piuma della gazza manda un lampo.
Il cielo è appeso alle mani di un albero.
Il fiume è quieto, assorto nel suo verde.
Il tempo è il volo sul ramo, la scossa
della foglia nella sera che viene.
[in Menhir, Donzelli 2007]
