di Antonio Prete
Acerba intimità con l’impossibile.
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Una pioggia di volti lungo il giorno,
le strade solidali con il grido.
Era cielo, era carne il desiderio.
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Prosodia della rivolta, Vietnam,
Praga, la lontananza ferita era
nei passi, nei pensieri.
Stava ognuno
dentro il respiro della moltitudine.
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Il sogno divorava l’orizzonte.
