di Antonio Prete
Il Figlio è moltitudine involta
in foschi sudari su piazze deserte,
la scolta in cerchio annerata d’ armi,
distratte in alto le palpebre del cielo.
.
Trafitti gli alfabeti dei legami.
Essiccate le mani dei soccorritori.
.
S’allontana dal Golgota il cireneo,
intorno gli urla
la vita d’ognigiorno.
