di Antonio Prete
Macchie, qua e là, di fogliame abbrunito
e rami spogli che rigano il cielo.
Sul poggio il rosa scrostato di una casa
e un silos di metallo argentato.
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Il mattino precipita verso la sua svolta.
.
La pietra alta sulle crete
non ha più la sua stella.
.
E’ tutto in questo cerchio
il battito dei pensieri,
quel niente che fu ieri.
