di Antonio Prete
Alta, sul brivido di scaglie e lampi,
la torre saracena.
Barche capovolte sulla rena.
Spente voci di approdi
nel blu che trascolora.
La linea della lontananza
è negli occhi della riva.
L’ombra di un gabbiano trascorre
sugli scogli, radente.
L’ora svapora verso il niente.
[Se la pietra fiorisce, Donzelli, 2012]
